De notaris belde vroeg in de ochtend — zo werd ik miljonair
De telefoon ging zo plotseling over dat ik bijna mijn kopje oploskoffie omstootte. Zeven uur ’s ochtends! Wie belt er nu zo vroeg? Op het scherm verscheen een onbekend nummer.
— Hallo, — mijn stem klonk schor na een slapeloze nacht vol vertaalwerk.
— Anna Sergejevna? Sokolov Igor Vladimirovitsj, notaris. Excuseer het vroege telefoontje, maar het is dringend. We moeten vandaag afspreken.
Ik wreef in mijn ogen. Notaris? Zou er iets mis zijn met mijn appartement? Dat kon ik er echt niet bij hebben.
— Waar gaat het om? Ik heb vandaag drie lessen en twee afspraken met klanten.
— Het gaat om een erfenis. Meer kan ik niet via de telefoon bespreken. Ik verwacht u om tien uur bij het notariskantoor aan de Leninstraat 15.
Hij hing op en ik bleef staan met de telefoon in mijn hand. Erfenis? Van wie? Mijn ouders waren vijf jaar geleden overleden, oma Liza drie jaar geleden. Andere familie had ik niet.
— Doe niet zo dom, Anja, — mompelde ik. — Het is vast een vergissing.
Het volgende uur liep ik rusteloos door mijn appartement. Achteloos checkte ik mijn e-mail — een bericht van de verhuurder over de huurverhoging. Geweldig. Sinds mijn ontslag op de taalschool had ik al moeite de huur te betalen.
Ik opende de koelkast. Een pak kwark, een half stokbrood en een pot augurken. Een koninklijk ontbijt voor een toekomstige erfgename!
— Mijn god, waar denk ik aan? — ik sloeg de deur dicht. — Dit is vast een oplichterstruc.
Om half tien stond ik al voor de deur van het notariskantoor. Een klein kantoor met afgebladderde muren — niet bepaald vertrouwenwekkend.
— Anna Sergejevna? — een oudere man in een ouderwets pak stond op vanachter zijn bureau. — Kom binnen, gaat u zitten.
Ik zakte neer op de stoel, mijn tas stevig vasthoudend.
— Dus, om welke erfenis gaat het? Ik heb geen familie meer.
Sokolov haalde een map met documenten tevoorschijn.
— Kent u Margarita Petrovna Saveljeva?
Ik fronste. Die naam klonk vaag bekend.
— Volgens mij heeft oma haar eens genoemd… De zus van opa? Ze is lang geleden naar het buitenland vertrokken.
— Klopt. Margarita Petrovna verhuisde in de jaren zeventig naar Zwitserland. Twee weken geleden is ze in Zürich overleden.
— En wat heb ik daarmee te maken? We hebben nooit contact gehad.
Sokolov zette zijn bril af en poetste de glazen.
— U bent aangewezen als enige erfgename van al haar bezittingen.
Ik lachte hard, gespannen.
— Maakt u een grap? Een verre verwante die ik nog nooit heb gezien, laat mij een erfenis na? Klinkt als een oplichtingstruc.
— Geloof me, dit is geen grap, — hij schoof me papieren toe. — Hier is de internationale overlijdensakte, notarieel bekrachtigd. En hier een kopie van het testament.
Ik liet mijn ogen over de regels glijden en voelde de kamer draaien.
— Vier en een half miljoen euro? Een villa in Italië? Aandelen? Dit moet een vergissing zijn.
— Geen vergissing. Margarita Petrovna heeft een netwerk van exclusieve modeboetieks opgebouwd. Haar vermogen wordt geschat op zo’n zes miljoen euro.
— Maar waarom ik? — ik kneep de armleuningen bijna fijn.
Sokolov haalde een verzegelde envelop tevoorschijn.
— Ze heeft u een brief nagelaten. Misschien vindt u daarin een verklaring.
Met trillende handen opende ik de envelop. Het handschrift was klein en netjes.
*“Anechka!
Je kent me niet en ik heb jou nooit gezien. Maar na het overlijden van je opa Petja (mijn broer) vroeg ik Zina Kroeglova (herinner je je haar?) soms iets over jullie familie te vertellen. Zo hoorde ik over je schoolprestaties, je studie, over je ouders. Wat erg dat ze zo vroeg zijn heengegaan.
Men zei altijd dat je op mij leek. Hetzelfde trekje om op een pen te kauwen als je nadenkt. Hetzelfde koppige karakter. Ik durfde je nooit te schrijven – wat moet je met een oude vrouw? En het verleden liet me niet los.
Dit geld heb ik zelf verdiend, begonnen met een klein atelier. Laat je niet intimideren door de haaien van het bedrijf! Ze azen al lang op mijn positie. Ik weet dat het je nu zwaar valt zonder werk. Misschien is dit mijn kans om iets goed te maken.
Je Rieta”*
— Dit is niet te geloven, — fluisterde ik.
De telefoon van Sokolov ging over.
— Ja, Anna Sergejevna is hier… Goed, verbind door.
Hij reikte me de hoorn.
— Monsieur Dupré, uitvoerend directeur van Margarita Petrovna’s bedrijf.
— Hallo? — zei ik onzeker.
— Mademoiselle Anna? — klonk een scherpe stem met accent. — Jean-Pierre Dupré. Wij zijn zeer verbaasd over mevrouw Saveljeva’s beslissing. Het bedrijf aan een onbekende verwant nalaten… Ik dring aan op een gesprek over de toekomst van de firma.
— Ik… ik heb nog niets besloten.
— De begrafenis is over drie dagen. We verwachten u in Zürich. Tickets zijn al geboekt.
Ik liep als in een roes naar huis. Mijn kleine studio leek ineens zo benauwd, zo… tijdelijk. In mijn hoofd bleef de som rondzingen: vier en een half miljoen euro.
— Ongelofelijk, Anja, je bent nu miljonair! — ik lachte naar de scheur in het plafond.
In de kast vond ik een fles goedkope wijn van mijn verjaardag. Ik schonk een kopje in. Op de gezondheid van een oudtante die ik nooit heb gekend, maar die mijn leven met één testament op z’n kop zette.
De ochtend voor de vlucht begroette ik met een bonzende hoofdpijn. Inpakken, geld wisselen, krampachtig wat Franse zinnen leren. Buurman Vitja, aan wie ik het nieuws had verteld, keek me aan alsof ik gek was.
— Ze nemen je in de maling, honderd procent! — hij schonk thee in. — Weet je nog van Tanja van de derde verdieping? Die zou ook “een erfenis uit Canada” krijgen. Betaalde tienduizend voor papierwerk — dag geld.
— Ik heb de documenten gezien, Vitja. Ze zijn echt…
— Nou, nou. Zorg maar dat ze je niet oplichten, — hij grinnikte. — En mocht je echt rijk worden, vergeet dan niet wie altijd je verwarmingsbuizen repareerde.
Met bonzend hart reed ik naar het vliegveld. Wat als ik gewoon geld zou verspillen aan tickets? Of erger nog — wat als dit een of andere mensenhandeltruc was?
Maar in Zürich stond een chauffeur me op te wachten met een bordje “Ms. Saveljeva”. Ik schrok even toen ik mijn achternaam zag. De zwarte Mercedes reed zachtjes weg.
— Eerste keer in Zwitserland? — vroeg de chauffeur in gebrekkig Engels.
— Ja. Eigenlijk de eerste keer überhaupt in het buitenland.
— O! Madame Margarita sprak vaak over u.
Ik keek hem verbaasd aan:
— U kende mijn oma?
— Natuurlijk! Ik reed mevrouw twaalf jaar lang rond. Streng, maar rechtvaardig. Ze sprak vaak over haar nichtje in Rusland.
We arriveerden bij een luxe hotel. In de lobby wachtte al een vrouw van middelbare leeftijd met een perfect kapsel.
— Mademoiselle Anna? Ik ben Sophie Bernard, de persoonlijke assistente van mevrouw Saveljeva. Volgt u mij, alstublieft.
In de kamer stonden fruit, champagne en… een zwarte jurk.
— We hebben deze op uw geschatte maat laten maken, — legde Sophie uit. — Morgen is de begrafenis. En ’s avonds een diner met de bedrijfsleiding.
— En hoe zit het met de aandeelhouders? De raad van bestuur? — floepte ik eruit, waarschijnlijk door te veel Amerikaanse films.
Sophie glimlachte:
— O, u kent het bedrijfsleven? Madame had gelijk in haar vertrouwen.
Ze overhandigde me een map:
— Hier zijn de bedrijfsdocumenten. Jean-Pierre vroeg me die te geven. Hij… wil heel graag voor de begrafenis met u spreken.
— Die directeur? Die naar Moskou belde?
Sophie aarzelde:
— Ja. Maar ik raad u af alleen met hem af te spreken. Hij is… niet erg blij met uw komst.
Ze vertrok, en ik liet me vallen op een bed dat zo groot was als mijn hele keuken. Mijn telefoon piepte — een bericht van Vitja: “Nou, al miljonair?” Ik glimlachte en maakte een selfie met het uitzicht over Zürich. “Nog steeds onwerkelijk.”
’s Avonds klonk er geklop op de deur. Op de drempel stond een lange man met perfect gestyled grijs haar.
— Mademoiselle Saveljeva? Jean-Pierre Dupré. We moeten praten.
Ik liet hem binnen, terwijl mijn hart tot in mijn keel klopte.
— Ik had u niet zo vroeg verwacht, — ik trok mijn T-shirt recht en probeerde mijn haar te fatsoeneren.
Jean-Pierre liep zonder te vragen naar binnen. Zijn ogen gleden over mijn open koffer en verspreide spullen.
— Laten we niet om de hete brij heen draaien. Deze erfenis is een vergissing, — zei hij met een accent maar zeer duidelijk. — Margarita was… niet meer helder de laatste maanden.
— Wat bedoelt u met “niet meer helder”?
— Haar gezondheid… — hij aarzelde even. — Leeftijd. Ze nam beslissingen die het bedrijf schaadden. We maakten ons zorgen.
Ik sloeg mijn armen over elkaar.
— Daarom komt u dus direct na mijn aankomst mijn hotel binnenstormen?
Jean-Pierre glimlachte alsof ik iets geestigs had gezegd.
— Luister, Anna. U bent lerares uit Rusland, nietwaar? U weet niets van de luxe-industrie. Dit bedrijf is ons leven. Wij bouwen er al twintig jaar aan.
— Samen met Margarita, — merkte ik op.
— Uiteraard. Maar nu gaat het om de toekomst. Ik kan u een goede prijs bieden voor uw aandelen. Drie miljoen euro. Contant. U gaat als rijke vrouw naar huis en vergeet ons.
Ik verslikte me bijna.
— En wat zijn ze werkelijk waard?
Zijn ogen werden smal.
— Dit is een eerlijke prijs. Voor iemand die niets in dit bedrijf heeft geïnvesteerd.
— Als Margarita mij het bedrijf heeft toevertrouwd, had ze daar haar redenen voor.
Jean-Pierre stond plotseling op.
— Denk er tot morgen over na. Na de begrafenis wordt het testament voorgelezen. Alle aandeelhouders en de pers zullen erbij zijn. U wilt toch geen publiek schandaal?
Hij vertrok, en ik bleef midden in de kamer staan. Het duizelde me van de absurditeit.
Een halfuur later klopte het weer. Sophie stond voor de deur met een fles drank.
— Ik zag Jean-Pierre weggaan. Hij zag er niet blij uit.
— Hij bood me drie miljoen voor de aandelen, — zei ik terwijl ik in een stoel plofte.
Sophie perste haar lippen samen.
— Twee maanden geleden bood hij mevrouw Rita vijf miljoen voor haar aandeel. Ze weigerde.
— Waarom?
Sophie schonk wijn in de glazen.
— Volgende maand gaat “Saveljeva Fashion” naar de beurs. De waardering zal naar verwachting verdrievoudigen. Madame Rita wist dat. En ze wist ook dat Jean-Pierre haar wilde uitschakelen. Te oud, zei hij.
Ze gaf me een USB-stick.
— Hier staat alle informatie over het bedrijf. Echte cijfers, ontwikkelingsplannen. En nog iets… Madame Rita nam het laatste jaar gesprekken in haar kantoor op. Luister ernaar.
De volgende dag stond ik bij de kist van een vrouw die ik nooit had gekend. De zwarte sluier verborg mijn betraande ogen — ik had de hele nacht geluisterd en gelezen.
Na de ceremonie kwam Jean-Pierre naar me toe.
— Ik hoop dat u de juiste beslissing hebt genomen, — fluisterde hij.
Ik keek hem recht aan.
— O ja. Dat heb ik.
De zaal voor de testamentlezing deed me denken aan de aula van mijn school. Alleen zaten hier aandeelhouders, advocaten en journalisten.
Jean-Pierre zat op de eerste rij, omringd door drie mannen in identieke pakken. Hij glimlachte naar me. Neerbuigend, als naar een kind.
Ik nam plaats naast de notaris. Sophie gaf me ongemerkt een opgestoken duim.
