— Wanneer gaan we de erfenis verdelen? — vroeg de jongste zus aan Lida, en dezelfde vraag stelde ook hun moeder.

— Wanneer gaan we de erfenis verdelen? — vroeg de jongste zus aan Lida, en dezelfde vraag stelde ook hun moeder.

— Oneerlijk! Ik ben ook een dochter, en ik heb net zoveel rechten als jij! — riep Anja uit, terwijl ze met haar armen zwaaide en stampvoetend uitbarstte.

— Daar had je eerder aan moeten denken, lief zusje, — antwoordde Lida kalm, zonder haar blik van de papieren af te wenden. — Ga met die vraag maar naar mama. Zij zal je uitleggen waarom het zo “ernstig” is gelopen. Hoewel… weet je wat? Doe geen moeite. We begrijpen allebei heel goed dat rechtvaardigheid een relatief begrip is.

— Spot je soms met me?! — gilde Anja. — Denk je dat je me mag bespotten, alleen omdat papa jou alles heeft nagelaten?

— Bespotten? — Lida hief eindelijk haar hoofd op en keek haar zus met een lichte glimlach aan. — Lieve zus, ik stel slechts de feiten vast. Toen vader op sterven lag, zei jij dat hij voor jou “niemand” was. Toen je hoorde van de erfenis, herinnerde je je opeens de familieband. Een wonderlijke metamorfose, vind je niet?

Het was pure ironie. De moeder van de zussen was niet van plan iets uit te leggen. Integendeel, ook zij stampvoette en klaagde over de schandalige onrechtvaardigheid, de hebzucht en de sluwheid van Lida. “Wat valt er te verwachten?

Ze stond altijd aan Anja’s kant, — dacht Lida. — Maar het kan me nu niets meer schelen. Ik ben niet langer dat kleine meisje dat men kon bevelen. Ik ben volwassen geworden. En onafhankelijk — dankzij vader…”

— Ben je vergeten hoe we samen zijn opgegroeid, hoe we speelden? — probeerde Anja op haar gevoelens in te spelen.

— Gespeeld? — Lida leunde achterover in haar stoel. — Bedoel je die spelletjes waarbij je mijn gesprekken afluisterde en aan mama doorgaf? Of toen je mijn spullen vernielde? Vergefelijke kinderstreken natuurlijk.

Op dat moment mengde buurvrouw tante Valja zich in het gesprek, die was binnengekomen om zout te lenen:

— Meisjes, wat is dat voor geschreeuw? Het is in het hele portiek te horen!

— Ah, tante Valja! — riep Anja verheugd. — U komt precies op tijd. Zeg eens, is het eerlijk dat de ene dochter de hele erfenis krijgt en de andere niets?

— Nou… — aarzelde de buurvrouw, — waarschijnlijk wist vader het beste wie wat moest krijgen…

— Precies, — knikte Lida. — Papa was een wijs man. Hij herinnerde zich wie hem in het ziekenhuis bezocht, en wie zei: “Ik ga niet naar de begrafenis, hij betekent niets voor mij.”

Vele jaren geleden.

— Lida! Heb jij soms afgeluisterd?! Jij kleine deugniet! Kom eens hier! — riep moeder, Ljoedmila Petrovna, terwijl ze de telefoonhoorn in haar hand klemde. — Waag het niet om iets aan je vader te vertellen — ik sla je het hoofd van je schouders!

Het meisje Lida, die stil in de gang bij de halfopen keukendeur had geluisterd, stormde naar de kinderkamer en sloot de deur achter zich. Haar jongere zusje Anja keek haar verbaasd aan.

Lida’s hart bonsde luid van angst, haar knieën beefden. Toen ze merkte dat moeder haar niet achterna kwam, keek ze voorzichtig de gang in en hoorde meteen weer het zoete gekwetter van haar moeder aan de telefoon. Het gesprek ging door.

— Wat is er gebeurd? — fluisterde Anja.

— Niks bijzonders, — mompelde Lida. — Mama is gewoon… bezig met een belangrijk gesprek.

Meer vertelde Lida haar zus niet, omdat ze vond dat die nog te klein was. “Ze is nog maar een dom zevenjarig kind, — dacht Lida. — Wat begrijpt zij ervan?” Maar zelf begreep Lida het wel.

Ze was vijf jaar ouder dan haar zus en vermoedde dat moeder met een man sprak. En dat was niet de eerste keer. Bovendien sprak ze zo met hem alsof ze erg intiem waren. Van sommige zinnen kreeg het meisje zelfs rode wangen…

Plots verscheen Ljoedmila Petrovna in de deuropening. Het leek alsof ze doorhad dat haar gesprek werd afgeluisterd:

— Lida, kom hier! Meteen!

— Mama, ik heb niks gehoord, — zei het meisje haastig.

— Dat dacht ik al! En onthoud dit goed: wat in dit huis gebeurt, blijft in dit huis. Begrepen?

— Begrepen, — knikte Lida, maar in gedachten dacht ze: “Waarom mag papa het niet weten?”

Voor het eerst was ze getuige van zo’n gesprek toen ze ooit eens eerder thuiskwam van een wandeling, en moeder het openen van de voordeur niet had gehoord. Anja was toen op tekenles. Lida had niet meteen door dat mama niet met vader sprak, maar met een vreemde man.

Lida was een serieus meisje, en haar ouders vertrouwden haar de huissleutels toe. Ze deed zelf de voordeur open en dicht, ging naar de winkel en haalde haar zusje van school. Ze warmde het eten op en samen aten ze. Daarna maakten ze huiswerk en hielpen in het huishouden.

Ljoedmila Petrovna kwam vroeg thuis van haar werk. Ze werkte in een schadelijke fabriek, en haar werkdag was korter. Vader, Valerij Ivanovitsj, werkte daarentegen tot laat, en moeder klaagde vaak dat ze “nergens met hem naartoe kon, nergens met hem over kon praten, en dat zijn salaris ook niets waard was.”

— Wat heb ik aan hem? — zei ze geïrriteerd, wanneer vader nog niet thuis was. — Hij kruipt doodmoe binnen, eet wat, kijkt tv en gaat slapen.

En morgen weer naar zijn stomme werk. En hij wil er niet eens weg — hij vindt het leuk daar, tsss! Maar ik wil cultureel ontspannen. Naar de bioscoop gaan, naar het theater, tentoonstellingen bezoeken. En hij wil zelfs in het weekend nergens heen. Hij “moet uitrusten”! Nou, als hij niet wil, ga ik me in mijn eentje vermaken!

Overigens verdiende Ljoedmila Petrovna niet meer dan haar man. Maar zij voerde het bewind in huis. Ze verweet en kleineerde haar echtgenoot vaak, zonder zich zelfs voor de kinderen te schamen.

— Mama, en wij dan? Wij willen ook naar de bioscoop, — vroegen de meisjes.

— Jullie moeten leren, jullie huiswerk maken en dan slapen. Wat hebben jullie te zoeken bij een avondvoorstelling? Dat is voor volwassenen, — wimpelde moeder hen af. — Kinderen moeten hun eigen zorgen hebben, niet allerlei vermaak.

Steeds vaker besteedde Ljoedmila Petrovna haar vrije tijd zonder haar man. En toen begon Lida die “lieve” telefoongesprekken te horen. Mama kirde, lachte uitbundig, was totaal anders dan met vader. En later verdween ze ’s avonds helemaal, bijna elke dag. Vader kwam van zijn werk, at zwijgend zijn avondeten en ging tv kijken. In het begin vroeg hij nog waar mama was, maar later stopte hij ermee.

— Pap, waar is mama? — vroeg Lida eens.

— Ze heeft… belangrijke zaken, — antwoordde Valerij Ivanovitsj vermoeid. — Gaan jullie eten?

Een paar keer maakte Ljoedmila Petrovna een scène, die erop neerkwam dat ze hem geen verantwoording schuldig was. En dat dit appartement van háár was, dat hij hier als “kostganger” was komen wonen, en dat hij te weinig verdiende, dus maar beter zijn mond moest houden “als een dweil”.

— Denk je soms dat ik je moet uitleggen waar ik ben?! — schreeuwde ze. — Het appartement is van mij, ik verdien mijn eigen geld, en jij bent hier gewoon een kostganger! Dus houd je mond!

— Ljoedmila, de kinderen horen dit, — zei vader zacht.

— Laat ze maar horen! Laat ze weten wie hier de baas is!

De kleine Anja begon te lachen toen ze het woordje “dweil” hoorde, maar Lida keek haar boos aan, want ze vond er niets grappigs aan. Ze had medelijden met haar vader, die haar moeder niets durfde tegen te spreken. En toen ze tiener werd, begreep ze al heel goed waar zulke ruzies toe konden leiden.

“Scheiding… Papa en mama zullen zeker gaan scheiden,” dacht Lida, en huilde. Ze had medelijden met haar vader, met zichzelf, met haar zus, en voelde zich intens verdrietig.

Het meisje had zich niet vergist. Op een dag maakte Ljoedmila Petrovna opnieuw een gigantische scène, dit keer omdat hij in de winkel niet had gekocht wat ze had gevraagd.

— Ik heb het op een papiertje geschreven, alles uitgelegd alsof je een sukkel was, en toch heb je het verkeerd gedaan! — gilde ze. — Hoe moet ik zo met jou leven?! Klaar! Ik ga scheiden. Je bent een totaal waardeloos mens. Ik wil niet langer onder één dak met jou wonen!

— Mama, doe dat niet, — smeekte Lida.

— Stil! Dat gaat jou niets aan! — snauwde Ljoedmila Petrovna. — Je vader is helemaal brutaal geworden. Denkt dat hij, omdat hij getrouwd is, niets meer hoeft te doen. Hij vergist zich!

Toen Lida zich dit gesprek jaren later herinnerde, begreep ze dat moeder gewoon een excuus zocht om vader eruit te zetten. Ze droomde er waarschijnlijk van haar leven te delen met die man met wie ze al die tijd kirde aan de telefoon. Maar dat liep anders. Blijkbaar vond hij het leuk zolang ze getrouwd was, maar wilde hij niet trouwen met een vrouw met twee kinderen.

Vader vertrok naar een huurwoning, ontmoette later een alleenstaande vrouw en trok bij haar in. Hij betaalde trouw alimentatie voor de meisjes, maar normaal contact met hen lukte niet.

Na een mislukte poging om haar privéleven op te bouwen, en waarschijnlijk beseffend dat het met Valerij makkelijker was geweest, probeerde Ljoedmila Petrovna haar ex-man weer terug te winnen. Maar tevergeefs.

Valerij Ivanovitsj weigerde pertinent om daarover met zijn ex-vrouw te praten. Hij wilde haar niet zien, laat staan terugkeren.

— Valer, denk er nou eens goed over na, — probeerde Ljoedmila hem over te halen via de telefoon. — De kinderen missen je. En ik… ik heb mijn fouten begrepen.

— Te laat, Ljoeda, — antwoordde hij rustig. — Ik heb nu een ander leven.

— Dus een of andere vrouw is jou dierbaarder dan je eigen kinderen?!…

— Ik laat niet toe dat je zo praat. Het gesprek is afgelopen.

Toen werd Ljoedmila Petrovna boos en begon ze de kinderen tegen hem op te zetten.

— Zie je wel, meisjes, wat voor vader jullie hebben? Hij heeft ons verlaten voor de eerste de beste die hij tegenkwam! — zei ze giftig. — En wij zitten hier te zwoegen, maar hem kan het niets schelen!

Ondertussen werd Lida vijftien en behoorlijk zelfstandig. Niets kon haar ervan weerhouden haar vader te zien, in tegenstelling tot Anja, die moeders kant gemakkelijk had aangenomen en haar vader overal de schuld van gaf.

— Papa, waarom zegt mama dat je ons verlaten hebt? — vroeg Lida toen ze elkaar ontmoetten.

— Omdat dat voor haar het handigst is, dochter, — antwoordde Valerij Ivanovitsj droevig. — Ik heb jullie niet verlaten. Ik kan alleen niet meer met je moeder samenleven.

— Maar mag ik bij jou op bezoek komen?

— Natuurlijk. Altijd.

Thuisgekomen vroeg moeder:

— Nou? Waarmee heeft je dierbare papa je deze keer gevoed? Met een soepje zonder smaak of aangebrande aardappelen? Hij heeft nooit leren koken! Of wie kookt er tegenwoordig voor hem? — plaagde ze Lida vaak. — Verrader ben je, Lida. Misschien wil je wel bij je vader gaan wonen? Wat? Nodigt hij je niet uit? Zie je wel! Hij moet je daar niet hebben. Je moeder voedt je, geeft je te drinken, kleedt je, en jij loopt daar maar heen, ondankbare…

— Mam, ik ga gewoon bij papa op bezoek. Dat is toch normaal, — antwoordde Lida zacht.

— Normaal? Ik zeg toch dat hij ons verlaten heeft! En jij rent daarheen als een trouwe hond! — ergerde zich Ljoedmila Petrovna. — En wat geeft hij je? Zielige centjes en loze beloftes!

Lida zweeg, beseffend dat het zinloos was te discussiëren. Moeder had inmiddels ook haar jongere zus Anja tegen haar opgezet.

— Lida is weer naar papa geweest, — verklapte Anja na elke afwezigheid van haar zus. — Gisteren zag ik hoe ze in de bus stapte. En vandaag kwam ze vrolijk thuis.

— Wat een kreng! — siste Ljoedmila Petrovna. — Daar wordt ze vermaakt, en hier trekt ze haar neus op voor alles!

Lida begon haar bezoekjes aan vader te verbergen, maar haar jongere zus luisterde vaak stiekem mee of loerde, en vertelde het daarna aan moeder. Beiden waren boos en spraken kwaad over Lida. Langzaam maar zeker werd de oudste dochter een buitenstaander in het gezin. Er werd op haar neergekeken zoals eerder op haar vader.

— Lida, waarom ben je zo geheimzinnig geworden? — vroeg Anja eens, toen ze alleen waren. — We zijn toch zussen.

— Zussen verraden elkaar niet, — antwoordde Lida rustig.

— Ik vertel mama alleen wat ik zie.

— Precies. En jij ziet alleen wat je wílt zien, — zei Lida bedroefd, terwijl ze haar zus aankeek. — Jammer…

Bij haar vader wonen kon Lida inderdaad niet, hoewel ze erover dacht. Maar de nieuwe echtgenote van haar vader (want hij was officieel hertrouwd) was daar fel op tegen.

— Valera, ik heb er geen bezwaar tegen dat je je dochter ziet, maar ze kan niet bij ons wonen, — zei de nieuwe vrouw beslist. — Mijn zenuwen houden die familiedrama’s niet vol.

— Zina, ze is nog maar een kind, — probeerde Valerij Ivanovitsj zijn vrouw tot bedaren te brengen.

— Een kind met het karakter van je ex-vrouw! Nee hoor, reken daar niet op. Ontmoet haar waar je wilt, maar niet thuis.

Bovendien was het in hun eenkamerflatje echt te krap.

Vader gaf Lida cadeaus, die soms moeilijk verborgen waren voor haar zus en moeder. Een klein zilveren ringetje met amethist wist Lida nog weg te stoppen, maar een mooie jas die ze op haar verjaardag kreeg, was lastig te verbergen — en ze wilde dat ook niet, zo prachtig stond hij haar.

— O-o-o, kijk eens, wat een modepopje! — sneerde Ljoedmila Petrovna toen ze Lida in haar nieuwe jas zag. — Zeker een cadeautje van papa? Waar haalt hij daar geld voor vandaan, vraag ik me af? Over alimentatie klaagt hij, maar voor nieuwe kleren van zijn lievelingsdochter heeft hij wel geld!

— Mooie jas, — gaf Anja toe, maar voegde er meteen jaloers aan toe: — En ik dan? Krijg ik soms niets? Ik ben toch ook zijn dochter!

— Als je wilt, kun je hem ook zien, — stelde Lida voor.

— Laat maar! Mama heeft het me verboden, — wimpelde Anja af.

Lida vroeg zich af hoe haar vader de maat zo goed had geraden, maar de jas zat perfect en stond haar schitterend. Moeder en zus knarsetandden telkens als ze hem droeg en maakten gemene opmerkingen over Valerij Ivanovitsj. En toen Lida hem bleef dragen, ontdekte ze op een dag dat de binnenzakken waren kapotgesneden. Een klein, maar heel gemeen gebaar. Of het moeder of zus had gedaan, ging ze niet uitzoeken. Ze naaide de voering stilletjes dicht en hoopte dat het niet nog eens zou gebeuren.

— Waarom draag je je jas niet? — vroeg vader eens.

— Wel hoor, pap. Vandaag is het gewoon warm, — loog Lida, omdat ze hem niet wilde kwetsen met het verhaal over de schade.

De jaren gingen voorbij. De meisjes werden volwassen. Lida haalde haar diploma, vond een baan en trouwde. Ze trok bij haar man in en kreeg al snel een dochter, Masja.

— Eindelijk verlost van die slang in het nest! — zei Ljoedmila Petrovna venijnig tegen Anja toen de oudste dochter vertrok. — Laat ze nu maar haar man lastigvallen met haar streken!

— En wat als ze gelukkig wordt? — vroeg Anja aarzelend.

— Welnee! Met háár karakter! Ze zal nog genoeg lijden, let maar op.

Later trouwde ook Anja en verliet ze het ouderlijk huis. Maar haar huwelijk hield niet lang stand. Ze keerde terug naar haar moeder, samen met haar twee kleine zoontjes, die vlak na elkaar geboren waren.

— Zie je wel, ik heb het toch gezegd! — riep Ljoedmila Petrovna haar tegemoet. — Moderne kerels zijn allemaal schoften! Maar jij wilde niet luisteren en haastte je om te trouwen!

— Mam, waar moet ik nu wonen? — vroeg Anja klagend, terwijl ze haar huilende zoontje wiegde.

— Waar anders? Woon hier. Maar die arenden van jou moeten mijn hoofd niet gek maken met hun gebrul! — Ljoedmila Petrovna was er allerminst blij mee en verloor vaak haar geduld.

Zelf had ze nooit meer een privéleven opgebouwd en veranderde in een eeuwig mopperende en ontevreden vrouw. Hoewel ze van Anja hield, wilde ze eigenlijk niet onder één dak met haar wonen en verweet haar bij elk mogelijk voorval.

— Alweer hebben die snotneuzen van jou de hele nacht gegild! — klaagde ze ’s ochtends. — Ik ga onuitgeslapen naar mijn werk!

— Mam, maar het zijn kleine kinderen, wat kan ik doen? — verdedigde Anja zich.

— Daar had je eerder aan moeten denken! Kinderen krijg je niet zomaar bij oma op het dorp!

De kinderen van Anja maakten herrie en kattenkwaad, maar niemand wilde zich echt met hen bezighouden: Ljoedmila Petrovna werkte, en Anja probeerde thuis geld te verdienen terwijl ze tegelijk op de jongens paste. Kortom, de sfeer in huis was zwaar.

Lida hield af en toe contact met haar zus en moeder, en wist hoe het er bij hen aan toeging.

— Hoe gaat het, Anja? Hoe gaat het met de kleintjes? — vroeg ze tijdens zeldzame telefoongesprekken.

— Ach, hoe… Zwaar. Moeder is voortdurend ontevreden, de kinderen zijn vaak ziek, geld is er te weinig, — klaagde Anja.

— Misschien kun je proberen de relatie met papa te herstellen? Hij is nu tenslotte opa.

— Ben je gek! Moeder vermoordt me en zet me het huis uit! Stel dat nooit meer voor, — schrok Anja.

Lida vertelde haar vader het laatste nieuws tijdens hun ontmoetingen: ze hielden contact. De tweede vrouw van Valerij Ivanovitsj werd getroffen door een ernstige ziekte, en hij bleef als weduwnaar helemaal alleen achter, nu als volwaardig eigenaar van zijn tweekamerappartement.

— Pap, voel je je niet eenzaam? — vroeg Lida bij haar bezoeken.

— Ik ben eraan gewend. En nu is het rustig, — antwoordde Valerij Ivanovitsj. — En hoe gaat het met je zus? Ze is vast al helemaal volwassen geworden?

— Ze is getrouwd geweest, maar gescheiden. Woont nu bij mama, met twee zoontjes.

— Kleinkinderen… En ik heb ze nog nooit gezien, — zuchtte vader bedroefd.

Lida bleef hem bezoeken, nu samen met haar dochter. Valerij Ivanovitsj was dol op zijn kleindochter.

— Opa, waarom heb ik maar één opa? — vroeg kleine Masja. — Katja op de crèche heeft er twee.

— Dat gebeurt, zonnestraaltje. Maar ik hou dubbel zoveel van jou, — zei Valerij Ivanovitsj, terwijl hij haar omhelsde.

— En waar woont tante Anja? Waarom gaan we niet bij haar langs?

— Ze woont ver weg, — antwoordde haar moeder ontwijkend.

Met haar man Denis kwam ze nooit mee, want die wilde geen contact met haar familie en onderhield alleen banden met de zijne.

— Waarom zou ik kennis maken met die vader van jou? — zei Denis geërgerd. — Ik heb al genoeg eigen familie. Bovendien heeft hij jullie toch in je jeugd in de steek gelaten.

— Hij heeft ons niet in de steek gelaten, ze zijn gescheiden, — probeerde Lida uit te leggen.

— Wat maakt het uit! Ik heb geen zin in dat circus.

En op een dag werd het contact met de familie van haar man veel te innig. Zó innig dat zijn moeder en zus bij hen introkken. Bij de familie van Denis was er een ramp gebeurd: een overstroming, waardoor hun huis beschadigd raakte. Terwijl de reparatie bezig was, moesten zijn moeder en zus, die samen woonden, een tijdelijk onderkomen zoeken.

— Lida, je begrijpt toch dat het tijdelijk is, — zei Denis, toen hij het nieuws bracht. — Waar moeten ze anders heen?

— Natuurlijk begrijp ik dat. Ze zitten in de problemen, — stemde Lida toe, zonder te vermoeden waartoe dit samenwonen zou leiden.

Met de schoonfamilie onder één dak kon Lida niet overweg. Er braken voortdurend ruzies uit.

— Lida, waarom is het hier zo’n rommel? — begon schoonmoeder Tamara Nikolajevna zodra ze binnenkwam. — Het kind is nog klein, en overal liggen speelgoedjes verspreid!

— Masja speelde, ik heb nog geen tijd gehad om op te ruimen, — verdedigde Lida zich.

— Je zit de hele dag thuis! — viel schoonzus Sveta bij. — Toen mijn kinderen klein waren, blonk mijn huis altijd!

— En wie gaat er koken? — viel Tamara opnieuw uit. — Denis komt hongerig thuis van zijn werk, en hier staan de pannen leeg!

— Maar ik werk ook, — probeerde Lida voorzichtig tegen te werpen.

— Werk is werk, maar het gezin komt op de eerste plaats! — sneed de schoonmoeder haar af. — Een vrouw moet gezelligheid in huis brengen!

Denis’ moeder uitte talloze verwijten, en zijn zus beaamde alles. Het ergste was dat haar man Lida niet verdedigde, maar zich juist bij zijn moeder aansloot en haar begon te bekritiseren.

— Mama heeft gelijk, Lida, — zei Denis. — Je bent echt ongeorganiseerd geworden. Vroeger was dat niet zo.

— Vroeger woonden er geen vreemde mensen in ons huis! — barstte Lida op een dag uit.

— Dat zijn mijn moeder en zus! Wat is daar vreemd aan?! — verontwaardigde Denis zich. — Je moet respect voor hen hebben!

— Ik heb respect, maar ik heb ook recht op mijn eigen mening in mijn eigen huis!

— In ons huis! En hier wonen mijn familieleden, dus pas je woorden! — snauwde haar man.

Het werd ondraaglijk, en Lida vluchtte met haar dochter naar Valerij Ivanovitsj.

— Pap, mogen we een tijdje bij jou wonen? — vroeg ze, terwijl ze met een koffer en een huilende Masja op de stoep stond.

— Natuurlijk, lieve dochter! Kom binnen, — zei Valerij Ivanovitsj verheugd. — Wat is er gebeurd?

— Dat vertel ik later. Ik ben heel moe.

Lida’s man had zich tijdens hun huwelijk al meermaals van zijn slechtste kant laten zien. Toen Lida met hun pasgeboren dochter Masja met zwangerschapsverlof was, moest ze zijn verwijten verdragen: dat ze te veel geld uitgaf, niet genoeg kookte en het huishouden slecht deed.

Dat een baby dag en nacht tijd en aandacht nodig heeft, overtuigde hem niet. Hij was er heilig van overtuigd dat vrouwen in zwangerschapsverlof rusten, alsof het vakantie was.

— Wat heb je nou eigenlijk te doen?! — foeterde Denis, terwijl hij door de kamer ijsbeerde. — Een baby is klein: eet en slaapt. Slaapt, en eet dan weer. Naar buiten wandelen — dat is toch puur vermaak. Lekker op een bankje zitten met de kinderwagen en in je telefoon turen.

En jij? Loop jij soms een marathon? Waarom krijg je niks voor elkaar? En waar gaat al het geld heen?! Waar geef je het aan uit?!

— Aan luiers, flesvoeding, medicijnen voor Masja, — antwoordde Lida zacht, terwijl ze haar huilerige dochter wiegde. — Je ziet toch hoeveel een baby nodig heeft…

— Ach, hou toch op! — wuifde Denis weg. — Luiers zijn toch geen goud waard? En flesvoeding, wat is dat nou — gemaakt van truffels zeker? Jij kan gewoon niet met geld omgaan! Mijn moeder heeft twee kinderen grootgebracht en die klaagde nooit!

— Jouw moeder leefde in een andere tijd, — waagde Lida te zeggen. — En je grootmoeder hielp haar. Ik sta hier alleen met een kind…

— Alleen?! — ontplofte Denis. — En ik dan, ben ik een geest? Ik werk van ’s ochtends tot ’s avonds om jullie te onderhouden! En jij zit hier als een dame en durft nog te klagen ook!

Lida voelde zich gekwetst, huilde, probeerde uit te leggen, maar had weinig tegenargumenten. Ze woonde in zijn huis, had een klein kind, en was volledig afhankelijk van zijn humeur en zijn portemonnee.

— Misschien kunnen we tijdelijk bij mijn ouders wonen? — stelde ze eens voorzichtig voor. — Papa zou kunnen helpen met de kinderkamer, of misschien kunnen we het bij mama proberen…

— Geen sprake van dat ik met jouw familie opgescheept word! — kapte Denis haar af. — Je woont hier, wees blij. Niet iedereen heeft zoveel geluk.

Zolang Lida nog werkte, waren er nauwelijks verwijten geweest — ze verdiende goed en droeg evenveel bij aan het gezinsbudget als hij. Maar zodra Denis de enige kostwinner werd, begon het echte terreur. Elk pak koekjes dat ze kocht was aanleiding voor een ruzie, elk niet opgeruimd speeltje het bewijs van haar luiheid.

— Weet je wat jouw probleem is? — zei Denis op een avond, terwijl hij naar de verspreide kinderspullen keek. — Jij bent verwend. Je was gewend dat alles vanzelf ging. En nu laat de werkelijkheid zien wie je echt bent.

Steeds vaker dacht Lida dat ze zich in haar keuze van levenspartner vergist had. Na het zwangerschapsverlof werd het echter iets makkelijker. Ze ging weer aan het werk, kleine Masja ging naar de crèche, en het gezinsleven leek enigszins in balans te komen. Maar Lida vergat de pesterijen van haar man niet, en de pijn bleef. Ze maakten vaak ruzie en sliepen al lang niet meer samen.