De schoonmoeder maakte een bijtende grap over mijn “gierigheid” waar alle gasten bij waren. Maar ik herinnerde haar rustig eraan wie er eigenlijk gewend was op andermans kosten te leven…
— Katjusja, waarom ben je zo zuinig geweest met het dessert? Eén taart voor zo’n hele menigte!
De stem van Zinaida Semjonovna, schel en scherp als goedkope parfum, overstemde het geroezemoes. De gasten, verzameld in de ruime woonkamer van Katja’s driekamerappartement, vielen ongemakkelijk stil. Vitya, Katja’s man, stootte haar meteen met zijn elleboog in de zij en siste:
— Hoe kon je nou niet twee bestellen? Ik zei toch dat mama van “Vogeltjesmelk”-taart houdt!
Katja draaide langzaam haar hoofd. Op haar gezicht verscheen een beleefde, ijzige glimlach.
— Ik heb besteld wat ik nodig vond, Vitya.
Ze voelde de bekende, doffe vermoeidheid langs haar slapen kruipen. Het was haar verjaardag. Theoretisch. In de praktijk was het weer een benefietavond voor Zinaida Semjonovna, die haar “hielp” de gasten te ontvangen in Katja’s eigen appartement. Een appartement dat ze lang vóór haar “gelukkige” huwelijk had gekocht.
’s Avonds, toen de laatste gast vertrokken was en Zinaida Semjonovna — klagend over “indigestie door Katja’s kookkunsten” — zich had teruggetrokken in haar kamer (voorheen Katja’s kantoor), begon Vitya aan de “vluchtanalyse”.
— Je had wel wat vriendelijker tegen mama kunnen zijn! — begon hij terwijl hij de rest van diezelfde taart in zijn mond propte. — Ze is tenslotte een oudere vrouw!
— Een oudere vrouw, Vitya, zou de gastvrouw niet in het openbaar een gierigaard noemen, — zei Katja terwijl ze methodisch de borden verzamelde. Haar handen, met dure ringen — cadeaus van haarzelf na succesvolle projecten — bewogen snel en nauwkeurig. Ze was financieel directeur bij een groot bedrijf, en haar energie leek bijna tastbaar.
— Ach, “gierigaard”! Wat ben jij toch overgevoelig! Ze maakte gewoon een grapje! — Vitya rolde met een grijns zijn ogen. — Jij neemt altijd alles zo serieus. Je hebt geen gevoel voor humor.
Katja stopte en keek naar haar man. Het knappe, verzorgde gezicht waar ze ooit verliefd op was geworden, leek nu een masker. Een hypocriet, zwak masker.
— Nee, Vitya. Ik héb gevoel voor humor. Maar mijn geduld raakt blijkbaar op.
Die nacht kon Katja lange tijd niet slapen. Ze staarde naar het maanlicht dat speelde op haar diploma’s in lijstjes — die ze noodgedwongen naar de slaapkamer had moeten verhuizen — en dacht. Dacht aan hoe het zover had kunnen komen.
Zinaida Semjonovna en Vitya waren drie jaar geleden bij haar ingetrokken. Eerst had Zinaida Semjonovna haar piepkleine tweekamerflat “plotseling” verkocht om haar zoon te “helpen met de hypotheek” (die ze niet hadden). Het geld was natuurlijk meteen “verdwenen” — of slecht geïnvesteerd, of gewoon verdampt. En Vitya, een “succesvolle freelancer”, zat al een jaar zonder opdrachten, maar gebruikte zonder aarzelen Katja’s gezamenlijke kaart voor zijn “representatiekosten”.
Ze woonden in haar appartement, aten haar eten, genoten van haar voorzieningen. En toch keken beiden — moeder én zoon — op haar neer alsof zij het personeel was. Personeel dat, om de een of andere reden, óók nog het geld moest verdienen.
“Waarom verdraag ik dit eigenlijk?” — die vraag, die eerder dof ergens op de achtergrond smeulde, laaide nu op met felle kracht. “Ik onderhoud ze. Ik betaal voor alles. En in ruil krijg ik verwijten dat ik gierig ben?”
Haar innerlijke vastberadenheid — die haar op het werk altijd zo hielp — werd eindelijk ook thuis wakker. Dit was geen impulsieve beslissing uit woede. Dit was een koude, nauwkeurige berekening.
De volgende dag vertrok Katja eerder dan normaal naar haar werk. En ’s middags kwam haar tante, Alla Borisovna, langs op kantoor. Een kleine, bijtende vrouw met priemende ogen; Alla was een van de beste notarissen van de stad en beschikte over precies dat gevoel voor humor dat Vitya vond dat Katja miste.
— Allotsjka, wat leuk! Wat brengt je hierheen? — Katja was oprecht blij haar te zien.
— Hoi, directrice! Ik reed toevallig langs en dacht: laat ik eens kijken hoe jij je kapitalisten hier opvoedt. — Alla plofte neer in de bezoekersstoel. — Wat is dat voor gezicht? Hebben je huiselijke bloedzuigers weer je bloed gedronken en geklaagd dat het niet zoet genoeg was?
Katja glimlachte flauwtjes en vertelde toen — onverwacht zelfs voor zichzelf — alles. Over de taart, over het “gierigaard”-commentaar, over Vitya’s “freelancen”.
Alla Borisovna luisterde zwijgend, terwijl ze met haar vingers op de armleuning tikte.
— Duidelijk, — zei ze uiteindelijk. — Ik had eens een cliënt, Katjoesja. Ook zo’n “heilige goedzak”. Ze sleepte haar luie man en zijn moeder op haar rug mee. Die riepen ook steeds dat ze “gierig” was toen ze hen geen geld gaf voor een nieuwe auto. Weet je wat “gierigheid” in hun woordenboek betekent? Dat jij je eigen geld aan jezelf uitgeeft, in plaats van aan hen.
— En wat deed zij? — vroeg Katja zacht.
— Wat ze deed? Niets bijzonders. Ze… zette de teller aan. — Alla glimlachte sluw. — Begrijp je, Katjoesja, het Burgerlijk Wetboek kent prachtige artikelen. En het Woningwetboek nog mooiere. Vooral wanneer het appartement volledig van jou is, vóór het huwelijk gekocht.
Ze bleven nog een uur praten. Toen Alla vertrok, voelde Katja zich alsof er een betonnen plaat van haar schouders was gehaald. Ze had een plan. Kalm, vastberaden en volledig legaal…
De emotionele achtbaan van de afgelopen dagen — van gekwetstheid en machteloosheid tot koude woede — kwam eindelijk tot stilstand in een punt van vaste, onverzettelijke zekerheid.
Een week later nodigde Katja opnieuw mensen uit. Nou ja, niet echt gasten, maar een soort “familieraad”. Met z’n drieën: zijzelf, Vitya en Zinaida Semjonovna.
Op de salontafel in de woonkamer stond dit keer geen vaas met bloemen, maar drie nette mapjes met documenten.
— Katjoesja, wat zijn dit voor verrassingen? — Zinaida Semjonovna was in een goedgemutste stemming. Ze had al een nieuwe bontjas uitgezocht — uiteraard op Katja’s kosten.
— Een avond vol verrassingen, Zinaida Semjonovna, — Katja glimlachte haar meest charmante, zakelijke glimlach. Die waar haar ondergeschikten altijd kippenvel van kregen. — Laten we meteen ter zake komen.
Ze pakte de eerste map.
— Deze is voor u, Zinaida Semjonovna. Dit is een huurcontract. Voor de kamer waarin u zo vriendelijk bent geweest te verblijven.
— Wat?! — Zinaida Semjonovna griste de papieren uit haar handen. — Huur?! In het appartement van mijn zoon?!
— In míjn appartement, — verbeterde Katja haar vriendelijk. — Vitya staat hier geregistreerd als mijn echtgenoot. En u… vergeef me, wat bent u volgens het Woningwetboek voor mij? Precies: helemaal niemand. Daarom, vanaf de eerste van de maand, — ze wees op het bedrag, — betaalt u dit. Heel redelijk, dat verzeker ik u. Bijna gratis. Plus de helft van de servicekosten.
De mond van Zinaida Semjonovna zakte open.
— Vitya! Vitya, heb je dat gehoord?! Ze… ze zet me op straat!
Vitya sprong overeind, rood aangelopen.
— Katja! Hoe durf je?! Dat is mijn moeder!
— Precies, Vitya. Jouw moeder. — Katja pakte de tweede map. — En deze, liefje, is voor jou. Dit is ons nieuwe huishoudbudget. Gescheiden.
— Wat voor… gescheiden budget? — Vitya begreep er duidelijk niets van.
— Heel eenvoudig. Ik heb onze gezamenlijke bankpas gesloten, waar — om de een of andere reden — alleen míjn salaris op binnenkwam. Vanaf morgen betalen we voor eten, huishouden en alles daarbuiten — 50/50. Jouw deel, — opnieuw tikte ze op het bedrag, — is hier. Gezien jouw “succesvolle freelancecarrière” zul je dat toch moeiteloos aankunnen, nietwaar?
Ze leunde ontspannen achterover.
— Oh ja. Ik was bijna iets vergeten. — Ze pakte de derde, dunste map. — Dit is een rekening. Voor de afgelopen drie jaar. Voor wonen, eten en andere “kleinigheden”. Een soort compensatie voor mijn “gierigheid”. Neem uw tijd, ik geef jullie twee weken om alles te overdenken.
De stilte in de kamer werd oorverdovend.
— Jij… jij… — Zinaida Semjonovna hapte naar adem. — Schaamteloze! Je hebt vast een gigolo gevonden!
— U vergist zich, — Katja lachte, dit keer oprecht. — Een gigolo, beste Zinaida Semjonovna, is een man die leeft op kosten van een vrouw. Ik val, zoals u begrijpt, niet echt onder die definitie. Maar Vitya… — ze keek haar man met gespeelde tederheid aan, — …Vitya kwam volgens mij aardig in de buurt.
— Ik… ik ga scheiden! — krijste Vitya. — Ik zal de helft van alles van je afpakken!
— Probeer maar, — zei Katja schouderophalend. — Alleen vrees ik dat je dan alleen je eigen schulden zult moeten delen. Die je op míjn rekeningen hebt gemaakt. Het appartement, weet je nog, is vóór-het-hu-we-lijk gekocht. En de auto trouwens ook.
Twee dagen later trof Katja, toen ze thuiskwam van haar werk, koffers in de hal.
Zinaida Semjonovna, met fonkelende ogen, siste verwensingen. Vitya, bleek en boos, probeerde een taxi te bellen.
— Oh, gaan jullie weg? — Katja leunde elegant tegen het deurkozijn. — En hoe zit het dan met het contract?
— Moge je stikken in je appartement, gierigaard! — spuugde Zinaida Semjonovna.
— Vast en zeker, — knikte Katja. — Vitya, liefje, je vergeet toch niet je deel voor deze maand over te maken? Ik stuur je de rekening.
De deur sloeg dicht.
Katja liep de woonkamer in. Het was ongewoon stil in het appartement. Ze liep naar het raam en zette het wijd open. De voorjaarslucht stroomde naar binnen, ruikend naar stof en nieuw leven.
Ze voelde geen triomf. Nee. Ze voelde wat een chirurg voelt nadat hij een verwaarloosde tumor succesvol heeft verwijderd. Het was pijnlijk, het was onaangenaam, maar het was noodzakelijk. Ze voelde… opluchting. En een enorm, bedwelmend gevoel van eigenwaarde dat ze zichzelf had teruggegeven.
Men zegt: iedere familie is een doolhof voor buitenstaanders. Maar soms moet je, om in je eigen familie helder te kunnen zien, gewoon op tijd het licht aandoen. En niet bang zijn om de rekening te presenteren.
